C'est hypocrite. Malgré ce que je veux faire croire je ne peux pas les voir en peinture. Ce soir du moins. Enfin, pour dire vrai ça dépend de qui.
Je pense avoir une petite idée de la raison pour laquelle ils nous énervent autant : le manque d'ambition. L'envie qui leur fait défaut. Celle de vivre ou de se perdre pour une idée, une quête, un amour, un impossible. Le bonheur ne me va pas, c'est comme une fausse note dans ma partition, parce que j'aimerais pouvoir m'en sortir, et pour ça, faut-il vraiment encore plonger plus loin ? Tu perds le sens de la mesure et tu m'entraines. Pour ma part. Et ces nuits blanches qui reviennent, cette angoisse permanente.
Je les vois tous les matins, et je ne peux m'empêcher de les imaginer définitives.
Comme tatouées.
Mais sur ma peau.
Comme tatouées.
Mais sur ma peau.
L'auto-censure continue et s'amplifie.
Je voudrai l'aider aussi.