" J'ai été la première à croire au jour aujourd'hui."

" J'ai été la première à croire au jour aujourd'hui."

Antigone , Jean Anouilh

Moi j'ai été la première à croire en la pluie hier soir. Assise sur la plate forme d'un escalier montant en colimaçon. Tout en haut. La musique dans les oreilles. Les gens sortaient parfois pour se griller une clope, ils ne me voyaient pas. Quels frissons, quelle étrange sensatation de voir les gens et d'être invisible à leur yeux. Ils auraient très bien pu me voir. Je suis restée immobile. Au cours de l'heure précédente, passée sur cette plate forme, je m'étais rendue compte en me concentrant uniquement sur ma vue, que je remarquais bien les gens par leur mouvement. C'était une idée que j'avais depuis longtemps, en occultant mes autres sens j'en ai fait une certitude.
Une goutte m'est tombée sur le bras. Elle a brulé une blessure. D'autres ont suivies. Il ne faisait pas froid. Une sensation étrange. D'être seule la nuit, dans une ville inconnue, au dessus des gens, et de les observer.
Soudainement, je prends conscience de ma respiration. Avais je avant continué de respirer ? L'impression me disait le contraire. Je me calme. Et reprends cette respiration dont je n'ai pas conscience.
Il est sorti. De la musique dans les oreilles aussi. S'est assis sur le bord d'une plate bande.
Mon coeur a battu plus fort. Être invisible aux yeux inconnus est plus dur qu'aux yeux d'un ami tel que lui. Il relève la tête, me fixe et rentre.
Je me mets debout et pars dans la ville. Je marche. Tout est tellement différent la nuit. Tu marches au milieu de la route, les volets sont baissés, et seul dans ton silence tu entends le bruit que tu fais.
Il se met à pleuvoir pour de bon. Je retourne à l'escalier. Cependant je change de place. A l'intérieur de l'escalier, sous la plate forme. Je m'étais assise sur le dossier d'un banc, il pleuvait trop. Non pas pour moi, pour le mp3 et j'avais pas de poche. A travers les barreaux j'observe le voile que forme les pluies devant les lampes. Le clapotis des gouttes tombant sur les marches. Formant un chemin construit dans une structure aléatoire.
Il ressort. Va s'asseoir là où j'étais quelques instant plus tôt. Rien. On écoute. On observe. Tout sauf l'autre. Au moment où je me persuade presque d'aller lui dire de venir avec moi au lieu de se tremper, il part. Loupé.

" Si tu as fini d'être essoré, il ne pleut plus dehors."

Mot écrit sur un morceau de nappe.

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