Et je la sentais, qui coulait entre mes doigts comme cette eau obscure et froide.
Elle dont on se souvient plus qu'on ne l'a vécue. C'est dans sa forme qu'elle nous reste attachée. Incomparable. D'elle je ne sais que peu de choses : ses rêves, ses ambitions, ses peurs, ses amis, ce qui la traverse.
J'ignore sa couleur préférée, le numéro de sa classe, sa chanson, ses qualités et ses défauts, le nom de son chien, ce qu'elle voulait faire "quand elle serait plus grande", l'agencement de sa chambre ou de son bureau, à quoi même elle ressemble à l'heure qu'il est. Mystère. Les réponses arrivent au compter-gouttes traînant dans leur sillage des flots entiers d'interrogations nouvelles.
Muni d'une seule et unique certitude, évidence imposée par la douleur, j'attends de trouver en moi ce petit "truc" qui va faire que. Ce cri resté trop longtemps dans ma poitrine et donc je vous épargne aujourd'hui la perçée déchirante. C'est archi-connu, vu et revu, déjà exploité à fond. C'est indigne.
Et puis, même si tout allait pour le mieux dans le meilleurs des mondes, ce qui est loin d'être le cas, enfin bref, cet argument expliquerait ma trouille. Lequel ? J'ai oublié. C'est ce qui arrive quand on tarde à faire ce que l'on doit faire.
C'est pas un rêve.
Pas un fantasme.
Une folie.
Merde.
Pas un fantasme.
Une folie.
Merde.
Her Ghost - Jack the Ripper.