J'aimerais pouvoir écrire autant que je le veux. Des trucs qui n'auraient pas grand rapport avec ce que je fais ici. Ou avec ce que j'essaye de faire. C'est pire. Des trucs modernes, d'autres acides, grinçants... Mais ça ne colle pas. Ça ne colle pas avec cette atmosphère. Ça ne colle pas avec cette attitude, cette habitude même. Alors j'attends. Je garde tout en tête, bien rangé, ou presque, dans un coin. Et quand... Quand... Ça va faire mal.
(Martijn en a ras-le-bol de mes tics d'écriture, d'ailleurs.)