Myriam***
Elle est fatiguée. Ses muscles sont raides, les traits de son visage tirés.La nuit a été difficile. Depuis 19 heures hier, elle est anxieuse, inquiète. Plus pour les autres que pour elle. Bien que les histoires entendues ne la rassurent pas pour la sienne. Pourquoi les gens ne peuvent ils donc pas s'empêcher de se haïr au bout d'un moment. Se dire stop, c'était bien mais on arrête, sans déclencher un pugilat, ce n'est pas possible ? Elle, elle est au mileu. Prise dans un feux croisés. Et personne ne viendra la chercher. Si elle était du genre à se plaindre, c'est là dessus qu'elle se plaindrai. Alors qu'eux ils sont tellement omnibulés par l'idée de se détester qu'ils en oublient pourquoi. Mais elle n'est pas de ce genre là. Alors elle regarde plus loin. Essaye d'imaginer des lendemains qui chantent. Faut bien trouver quelque chose pour la faire tenir. Sinon, à qui se raccrocheraient les autres ?
Un texte trop court. Pour des nuits trop longues.
Un texte trop court. Pour des nuits trop longues.