Tu as eu cet été comme un beau pendentif qui aujourd'hui orne ton cou
blanc. Sans vie, sans signification.. C'est une décoration, un vague
souvenir que tu portes par habitude, tu n'y prêtes pas attention. L'été
est passé depuis longtemps et désormais les saisons ne veulent plus
rien dire, elles passent en se ressemblant toutes depuis que tu es
partie. Pourtant il a la preuve de son existence, cet aperçu, ce qu'il
y a autour, les gens en parlent encore. Ils ne voient là-dedans qu'une
singulière aventure, une anecdote pour combler un silence avec quelques
rires. Quelques fois même moi je m'y perds, mais cela revient. Le
tragique, les cris, les tremblements, les nuits blanches avec ce goût
qui reste en bouche, ce goût de cigarette amère parce qu'elle n'est
plus tienne, parce que tu ne fais plus des yeux exorbités en la voyant
entre mes lèvres. J'ai le temps de la finir, et les cendres ne
s'envolent pas dans un vent chaud, le filtre s'écrase contre une tuile,
mes doigts ne sont pas brûlés. Personne n'ose même le soupçonner. Ils
ont essayés pour sur, cela se voyait, une perte, une casse, quelque
part au milieu des sourires et des paroles de façade. Une pointe dans
ce qui serait si bien passé peu avant.
Mais j'ai caché, j'ai enfoui, dans la plus profonde, la plus belle, la plus obscure boîte à souvenirs que j'ai. Je n'en ressors que parfois, pour retrouver un peu le monde que j'ai délaissé, voir quelques instants la direction dans laquelle il s'échappe. Il n'y a pas d'exception : je lui préfère mon noir alors je redescends vite aux milieux des fumées et des embruns, pour retourner m'enfouir avec ce qu'il en reste.
Mais j'ai caché, j'ai enfoui, dans la plus profonde, la plus belle, la plus obscure boîte à souvenirs que j'ai. Je n'en ressors que parfois, pour retrouver un peu le monde que j'ai délaissé, voir quelques instants la direction dans laquelle il s'échappe. Il n'y a pas d'exception : je lui préfère mon noir alors je redescends vite aux milieux des fumées et des embruns, pour retourner m'enfouir avec ce qu'il en reste.
J'ai mis moins longtemps cependant je m'en détache pas plus.
Qui parle ? Moi ou lui ? Nous sommes semblables, dans des situations différentes, qui s'entrecroisent et s'entrechoquent.