Lundi 8 octobre 2007 à 18:56

Vent. Bourrasque. Tempête.
Aperçu. Passage. Frôlée.
Et rien. Un vide. Une fuite. Perdre pied et sentir les espoirs s'envoler en fumée. Il y a encore une chance. Dans nos vie perdues il reste encore une chance. Dans trente minutes. Il est 16h24. La tension va aller en augmentant. Un certain malaise va s'installer. Je me mets la pression : il faut devenir quelqu'un. Quelqu'un que l'on désire attendre, de préférence. Je parlais de trente secondes. Ici de trente minutes. Désormais de dix.
Enfin, neuf et trente secondes. Je veux cette avance.
Trente secondes d'avance.
Après trente secondes d'avance.
Un vent. Une bourrasque. Une tempête. Une esquive.

Par nelizpuce le Lundi 8 octobre 2007 à 20:40
désir d'être une personne reconnue, du moins ses mérites qui sont reconnus, pour ce qu'elle aura fait autant affectueusement qu'intellectuelement ? Où j'ai mal saisi l'article!
 

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