lagrandemymy

Je vous écris de mon jardin. Autant dire d'une salle d'attente. On s'y assoit et le temps passe. Au bout d'un moment, on ne sait plus ce qu'on attend. Comme en Afrique lorsque l'avion tarde à s'annoncer. On ne saurait sans rêver s'échapper de ce jardin carré, ni sans avion de ce pays en rébellion. Les heures s'étirent, l'angoisse monte, les enfants pleurent, les hommes s'insultent. Tout près ils s'entre-tuent. On a peur.
Rien à voir avec le jardin. Et pourtant, si. On peut se demander au milieu des fleurs ce qui va arriver enfin sur ce lopin de terre et sauver la vie de sa cruauté. Chaleur et solitude, la même inquiétude engourdie. Pour quelle urgence quitter le jardin ? Impossible de sortir de la salle d'attente. Faudra-t-il rester à Lomé, à Beira, à Salvador, à Johannesburg jusqu'à le fin de ses jours ? Y aura-t-il une autre issue ? Salles d'attentes à travers le monde. Zones à risques. Pourquoi revenir de Sumatra ? Pas de bateau, pas d'autocar. Et ce train bloqué dans le Nordeste brésilien. Même à San Franscico on peut disparaître à force de dormir dans un aéroport. Des centaines de personnnes, chaque année, s'évanouissent dans la nature. Lassées des salles d'attente, elle partent vers des lieux plus ouverts, vers l'aventure des grands déserts.
Comment s'évader du jardin clos ? Toujours la même et unique solution : écrire. Combien de lettres ai-je envoyées au cours de ces attentes sans délai ? Combien de mots d'amour pour dire adieu.
Combien de mots d'adieu pour dire "J'espère vous revoir, un jour ?"
Du fond de mon jardin, c'est pire, je n'espère plus que la floraisons des agapanthes. J'apprends les noms des végétaux. Il faut encore apprendre quelque chose si l'on veut rester vivant. Les plantes courantes portent des noms ravissants : rose, lilas, marguerites, hortensias. D'autres, moins connus, demandent un effort de mémoire : dimorphoteca, pyrtirosporum, callistémon. On dirait des noms de médicaments : "Prenez deux gouttes de gaura, une cuillerée de plumbago, un bain d'ancolie" ou bien de maladies : "Soignez bien votre lagerstroemia." Je ne cherche pas l'orthographe dans les livres de botanique. J'écoute les jardiniers devant les lys des Incas, les orangers du Mexique, les cosmos, les grenadiers qui font rêver de paysages différents quand on croit qu'ailleurs, c'est mieux qu'ici.
Mon jardin dégage des parfums enivrants. Surtout le jasmin, la lavande, le chèvrefeuille et le romarin. Alors pourquoi cette odeur de renfermé, cette sensation de temps qui court pour rien ? Rousseau dit qu'il y à un âge où l'on n'a plus d'idées, plus que des sensations. Vite, vite, s'en aller hors du jardin, se raccrocher à des humains, pas à des branches.
Certaines plantes portent des noms rigolos : tibouchina, bakaupa, clérodendron que les enfants appellent en riant "Clair, Ô dindon". Les enfants de passage sautent tout nus sur le gazon. Alors, le jardin resplendit. les amis en vantent l'harmonie.
Paisible jardin, si loin des tourments de ce siècle qui commence en trébuchant. Jardin refuge conçu patiemment, pendant dix ans, à partir d'un terrain vague semé de coquilles d'huîtres. C'était un projet, une construction nouvelle. L'horticulture, une découverte.

Not by Mymy, cette catégorie reste à part.

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